Seated woman with bent knee - Schiele 

um mundo nu escorregava pelos meus pés. 
os anos passados, e ele agora na minha cintura pende para algum lugar. 

eu li aquele livro e fumei o cigarro até o fim. 
ninguém espera ser carregado para a vida, nem eu, mas volta e meia corro para o passado pensando em ficar.
 vejo seus poucos fios brancos e não entendo a mecânica sentimental, que adormece e acorda como um bebê ressonando. 
continuo pensando naquele livro, ainda com cheiro de novo e páginas brancas,  parado e triste na minha prateleira.

Schiele

O sorriso meio baixo, meio alto, braço meio duro, meio solto. O coração sempre submerso. Os olhos não largam as lágrimas porque um olho poético é feito assim. O sentimento não está na pele, mas nas vísceras.  Não há riqueza na casa do poeta, e quando morrer, do corpo cheio de solidão no estômago não sobrará nem os dentes. Uma colcha de retalhos mal costurada de amores imperfeitos é a pele de um sofredor.

Na casa dele não tem campainha porque não há ninguém que possa entrar. Fazer de conta entre os outros é um trabalho já indolor, a vida de um poeta fingidor, que diria redundante, é sempre trágica, mas não triste.

O sentimento maior de mim é a melancolia, líquido corrente de um corpo cheio de poesia.