O oco faltando um espaço?

Sempre foi oco o que faltava.

Não há o que preencher. Nessas horas, vemos que infinito é só o tempo. Mesquinho, grave, corroendo o tronco.

Nessas horas, a amargura foge pra lá, e só o que toma conta é a perda. Muito maior que qualquer coisa. O irremediável, o irreparável, o velho, o novo, a perda.

Nessas horas...

Que horas, afinal?

Sempre as póstumas.