O poeta

Ele não sabe verossimilhança

Não entende nada de sílabas métricas

Homofonia externa nunca lhe passou pela cabeça

O que escreve não é ensaiado, não é reparado

Surge na cabeça e vai pro papel

O que escreve vem de dentro de sua alma

Das entranhas de seu corpo

O que escreve é seu...

É o que quer e o que esperava não ser

Ana